Tristan Bera  - Antares Trib                                 Tem(ps)tation

5 avril 2020

Il ne restait plus que lui. Derrière la dernière ligne de défense, derrière les derniers murs éventrés, derrière les derniers boucliers brisés se trouvaient les rescapés de la troisième vague. La troisième vague...

Il respira profondément, doucement. Il voulait chasser le poids du devoir qui s'écrasait mais il ne savait pas comment faire, alors il respirait doucement, profondément.

29 mars 2020

« Aïe! Le flash est trop fort! »​

- Je suis désolée. Tu sais que je ne peux pas le régler.

- Mais on est vraiment obligées de prendre des photos toutes les semaines?

- On en a déjà parlé et la réponse est toujours oui, petite négociante. Ça m'aide à savoir si on est en bonne santé. Si on maigrit trop, ça se verra et on pourra réfléchir à une solution. Maintenant, cesse donc de geindre et vient m'aider dans la serre.

- J'en ai marre de travailler dans la serre! Je veux travailler dans l'atelier. On a plein de choses à vérifier et à réparer!

28 mars 2020

Le son. Comme une corne de brume. Appel au retour. Il devait rentrer. Ne plus penser à autre chose que marcher. Marcher sur les pierres. Marcher sur l'herbe. Marcher sur les zones d'ombre. Éviter les zones de lumière que les feuilles laissent filtrer. Un saut. Un autre. Deux petits. Attendre. Comme si il était une souris qui avait remarqué l'ombre d'un oiseau de proie. Se glisser sous les roches, profiter de la distribution aléat... Marcher. Sauter. Glisser. Trois pas longs. Attendre. Regard rapide devant. Maison à trente mètres. Loin.

6 novembre 2019

Il venait de raccrocher. Le son léger, presque subtil du vieux téléphone à cadran résonnait au loin dans son oreille, comme une alarme pour ses cicatrices futures.

C'était la troisième fois qu'elle lui avait parlé.

9 mai 2019

Le bruit strident réveilla Mexix en sursaut. D’un mouvement connaisseur il pianota sur les contrôles afin de faire taire le système, puis il se frotta les yeux du bout des doigts pour en chasser les larmes de fatigue qui s’étaient accumulées aux coins de ses paupières et regarda le cadran qui ornait le dessus de son poste de travail. Les chiffres indiquaient 2 : 27. Il avait dormi pendant plus de trente minutes.

22 mars 2019

L'arôme amer de l'orange domina l’âpreté du thé trop infusé. L’odeur toutefois n’était pas entièrement masquée et lui fit pincer le nez et les yeux. Il se leva avec peine, s'appuyant sur la table pour compenser la fatigue de ses jambes. Il alla jusqu'à son étagère et se saisit du pot de sucre. Il retourna à sa place, ouvrit le pot et versa une partie du contenu dans la tasse. Il chercha sa cuillère des yeux mais ne la trouva pas. En avait-il pris une? Il regarda le tiroir hors de portée où se trouvait l'ustensile mais l'eut pas la force de s'y rendre. Il regarda le liquide foncé qui débordait presque. Il ne pourrait pas secouer la tasse sans en renverser une partie. Il plongea le bout de son doigt mais il se brûla. Il n'y avait aucune solution. Il allait devoir attendre. 

14 mars 2019

Répétitions.

Je raccroche avec dans mes oreilles le reste de la voix de cette inconnue qui vient de m’appeler. L’appel pourtant n’a pas duré longtemps. Il paraît que j’ai une bonne mémoire auditive. Je ne suis pas vraiment sûr de ça. Elle voulait me vendre des fenêtres. Je ne suis pas propriétaire, lui ai-je répondu sans même attendre qu’elle me pose la question. Je savais qu’elle allait le faire. C’est dans leur script. Elles demandent toutes cela après avoir parlé des fenêtres qu’elles vendent. Combien de fois le disent-elles par jour? À chaque fois je veux leur poser la question mais à chaque fois je raccroche avant d’y penser. Et puis, je ne suis pas sûr qu’elles me répondraient. La prochaine fois, j’essaierai.

30 janvier 2019

Il avait rêvé d’un volcan. Il pouvait encore sentir sa chaleur et le bruit assourdissant de son coeur en explosion, sa gueule ouverte.
Il passa sa main sur son visage comme pour chasser les restes de ses tremblements. Il aurait aimé y trouver le goût salé de la transpiration. Il n’y avait rien.
Il se redressa et s’assit sur le bord de sa couchette, les pieds posés sur la surface lisse, métallique, de sa case. Le plafond était à moins d’une épaisseur de main du haut de son crâne au niveau de son lit. Cela créait toujours un sentiment de claustrophobie latente au réveil et bien qu’il ne l’aimait pas il s’était jamais décidé à s’en débarrasser. C’était une impulsion qui lui permettait de ne jamais paresser et de commencer sa journée aussi rapidement que possible.

22 décembre 2018

Il est dit qu'Ariane, fille de Minos et de Pasiphaé, sœur de Deucalion et de Phèdre, était dotée d'une beauté qui n'avait d'égal qu'en Hélène de Troie, cause de la guerre d'Illium et des tourments des Atrides.

21 novembre 2018

Je ferme les rideaux et mon thé est déjà froid. La tasse sur le coin de mon bureau est aussi blanche que le dehors, si ce n'est les visages de ces lutteurs sumo tels qu'ils ont été peints par quelqu'un, à un moment, dans le Japon de notre époque. Enfin je crois... Je ne comprends rien au japonais.

Je m'assois et je me dis que je dois faire quelque chose pour ne pas penser à la neige qui tombe dehors en ce moment.

24 septembre 2018

Sur le banc flétri par les ans, l’enfant attend. Il sait que son temps est venu, que ce sera bientôt son tour. Du fond du couloir son nom retentira et il devra se lever, passer la porte qui grincera, marcher sur le plancher de bois usé qui craquera sous ses pas et se rendre dans la même salle que toujours.

17 juillet 2018

J’ai reçu cette idée
D’une horloge rouillée
Dont le tintement lugubre
Sonnait jusque dans mes fibres.

18 juin 2018

Le temps passe

Je ne peux pas l'arrêter

5 juin 2018

Au réveil Sophie étire ses muscles à la longueur du monde. La
poitrine pleine de l’air doux des ipomées et les yeux encore flous elle
pose son pied à terre.

2 mai 2018

Il s’étira mais suspendit son mouvement à mi-chemin. Quel avait été son rêve? Il pivota sur son séant et s’empara de son cahier et de son stylo. Il ouvrit le volume de papier sur une nouvelle page, dénigrant les textes précédents. Il posa la pointe de la plume mais cette dernière était sèche. Il pesta, saisit son encrier, remplit rapidement son outil et se mit à l’ouvrage de la mémoire.

5 avril 2018

Il ne restait du palais que ce qui demeure d’une nuit d’ivresse, et elle se rappelait car il n’y avait rien d’autre qui pouvait être fait. Son nez ne percevait plus les fragrances qui avaient embaumé les draps dans lesquels elle s’était pâmée dès le premier jour de son arrivée, des odeurs si rares que les marchands de sa vie antérieure n’en avaient, elle en était certaine, jamais entendu parler

18 février 2018

Sur le vieux toit, trois tuiles grises manquaient, laissant voir un morceau de charpente vermoulu et entendre un piaillement plaintif d’un oiseau sans doute prisonnier et incapable de s’extraire de ce repère traître. En-dessous, la gouttière crevée de rouille formait une sorte de rictus malade.

27 janvier 2018

Il n’avait jamais aimé le bleu sur les murs. Il aimait le bleu dans le ciel, le bleu dans les yeux, le bleu dans la mer, le bleu sur la carrosserie des voitures, le bleu sur les vêtements, mais pas sur les murs. Ce bleu-là avait quelque chose d’artificiel qu’il ne trouvait pas autre part.

17 janvier 2018

Un homme se tenait sur un vieux ponton de bois le long d'une rivière calme. Tous les jours, de nombreux voyageurs passaient à côté de son refuge par la grande route qui permettait aux caravanes de se rendre de la capitale à la seconde ville du pays. Parfois certains s'arrêtaient et lui offraient quelques victuailles tirées de leur stock, parfois un vieux vêtement, une couverture que plusieurs hivers avaient marqués de leur sceau, parfois un peu de vin, toujours ce qui ne leur importait pas.

17 octobre 2017

«Nous allons mourir.»
Le trajet avait été vérifié par les ordinateurs les plus puissants et enregistrés dans la mémoire du plus puissant d’entre eux qui se trouve là, à portée de ma main, dans ce bijou, cette merveille issue de l’intelligence humaine, leur vaisseau, le Giordano.

9 septembre 2017

Je pense, en fait, qu'animalité, humanité et dépassement de soi, ou surhumanité, sont des facettes indissociables de la nature humaine. Elles constituent les conditions de l'émergence des origines de notre espèce, celles avec lesquelles il nous faudra encore compter pour nous engager toujours plus loin dans le futur. C'est grâce à de telles qualités de nature que l'homme a su créer ce monde de culture et de connaissances au contact duquel se forge la personnalité de chacun.

05 février 2017

Elle se réveilla allongée sur le sol. Sans lumière, elle ne pouvait savoir où elle se trouvait. Il n’y avait aucun bruit. C’était le silence. Total.
Elle se redressa, chercha à tâtons un mur, un meuble, un objet quelconque, comme une ancre pour son esprit. Était-elle chez elle? Était-elle dans un véhicule? Elle ne se souvenait pas s’être couchée. Elle ne se souvenait pas être rentrée, où que ce soit. Sa mémoire était comme cette pièce. Noire.

18 octobre 2016

«Je ne veux pas mourir.
«Je ne veux pas mourir je ne veux pas mourir je ne veux pas mourir je ne veux pas mourir!»

Elle voulut taper du pied mais son petit corps était écrasé contre lui-même, si douloureusement comprimé qu’elle pouvait à peine respirer. Elle sentait ses genoux qui lui renvoyaient son haleine apeurée. Elle sentait ses mains déformées contre les parois invisibles de sa cage.

26 mai 2016

Note du rapport:

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Le présent rapport a été écrit afin d’apporter la compréhension au plus grand nombre. Je ne doute pas que la plupart des informations vous sont déjà connues, mais il m’a semblé nécessaire de l’écrire ainsi afin que la vérité puisse un jour se répandre au-delà de notre sphère. J’espère qu’il vous aidera.

Un ami.

30 décembre 2014

Le festin avait abreuvé les corps et meurtris les esprits. Autour des tables lourdes de victuailles le silence avait creusé les heures fraîches pour la venue de la lune. Le feu dans l'âtre ronflait dans ses cendres tièdes et jaunes, laissant de fines feuilles oranges et bleues virevolter au bord de l'abandon. 

27 octobre 2013

Le réveil venait de sonner… Il était tôt. Très tôt. Beaucoup trop tôt pour aller se coucher. Il ne lui restait plus qu'à attendre. Attendre que la journée se passe, que la lumière se transforme en ombre, que les étoiles retrouvent la suprématie des cieux, et alors elle pourrait dormir. Mais pas avant. Pas avant.

Cette histoire commence comme toute histoire devrait commencer : par un bruit d’horloge.

4 janvier 2010

Il y avait une rangée d’arbres. Leurs feuillages embrumaient les rayons du soleil pour en faire un halo lunaire. Il y avait du vent. Il pénétrait, comme un visiteur, entre les deux lignes brunes et vertes.

30 août 2010

Sur la porte, le métal portait des inscriptions : “ Toi qui sors, toi qui rentres, oublie jusqu’à ton nom.” C’était une sorte d’avertissement, ou une mise en garde peut-être. Pour ouvrir la porte, il fallait se tenir droit, face à elle. À cette seule condition il était possible d’entrer.

30 octobre 2010

Quand le soleil illumina les lamelles des volets, et s'insinua dans la chambre, les draps, sur le lit supérieur, s'agitèrent ; un léger grincement, issu du bois de pin, se perdit dans le froissement du tissu, d'une profonde respiration

29 octobre 2010

" Voici Icare." Et la foule, assemblée devant la scène, bloc-note, enregistreurs vocaux, caméras vidéos dans les mains, ne put savoir si le professeur Adam présentait sa création au monde, ou si c'était le monde que le professeur présentait à son invention.

30 juin 2010

Elle se tenait sur le bord de la route. Juste au bord. Sous la pointe de ses chaussures si belles il y avait des petits bouts de verre qui s’étaient accrochés au cuir, qui l’avaient lacéré en surface. Sa superbe couleur rouge brillant étincelait comme un miroir sous les lumières des lampadaires qui, reflétées par les flaques d’eau, semblaient entourer les pieds de la femme, immobile, sur le bord de la route.

30 juin 2010

Il était tard, ou tôt, très tôt. Ce moment où le soleil est masqué, où le froid rôde sur la peau tannée des pavés, où le souffle léger de l’Hégoa, au dessus des lignes rudes des barres populeuses, agite les rayons solaires.

28 juin 2010

Salué. Adulé. Presque une icône. Parfois même au-delà. Le bac à courrier déverse les montagnes de lettres, de demandes d’invitations. La lumière du plafonnier reflète les disques brillants qui tapissent les murs, les plaques vernies qui rappellent telle ou telle soirée, gala ou cérémonie. L’intérieur frais et doux respire le silence, la quiétude.

17 novembre 2010

Sur les murs de la cellule, il avait écrit son histoire. J'avais été chargé par le clergé de nettoyer cela. "Pour faire disparaitre l'hérésie" m'ont-ils dit.

3 avril 2009

C’était une grande bâtisse, comme celles qui germaient sur le bord des rues, à la périphérie des villes, dans ces quartiers qui sortaient de terre, comme de gros, gras dévoreurs de soleil.

28 août 2009

Je tombe. Le ciel ne veut pas de moi.

Je vole. La terre refuse mes pas.

Je suis suspendu entre deux eaux.

Le feu qui me dévore est la cause de ma mort.

2 février 2008

“Donne moi un indice!?”

• Pourquoi? N’est ce pas le principe de la surprise de ne rien savoir de ce qui se trouve au fond de la boîte?
• Oui, c’est vrai, mais j’aimerai tant savoir ce que c’est!
• N’insiste pas, je ne te dirais rien.